After Eight Wall Tapestry by Trish Biddle
 A namorada

Havia um muro alto entre nossas casas.
Difícil de mandar recado para ela.
Não havia e-mail.
O pai era uma onça.
A gente amarrava o bilhete numa pedra presa por
um cordão
E pinchava a pedra no quintal da casa dela.
Se a namorada respondesse pela mesma pedra
Era uma glória!
Mas por vezes o bilhete enganchava nos galhos da goiabeira
E então era agonia.
No tempo do onça era assim.

Manoel de Barros
Tratado geral das grandezas do ínfimo, Editora Record.
 


Escrito por Gata de Botas ?s 07h07 AM
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Two Cats Art Print by H. Yongkai

DEMISSÃO DO POETA
 
Quem dera não ser poeta:
 
resistir
       fisicamente
à sedução deste papel.
 
Silenciar.
 
Matar a sede
       noutra bica.
 
Deleitar o exílio
sonambúlico de um travesseiro
 
( mas
 
 
          a janela permanece aberta,
 
          não cessa
 
                       a visitação
          perpétua 
          de musas,
                       estrelas,
                                      insetos ).
 
              Eduardo Sterzi 


Escrito por Gata de Botas ?s 09h19 PM
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Quando ela chora
Não sei se é dos olhos para fora
Não sei do que ri
Eu não sei se ela agora
Está fora de si
Ou se é o estilo de uma grande dama
Quando me encara e desata os cabelos
Não sei se ela está mesmo aqui
Quando se joga na minha cama 
Ela faz cinema
Ela é a tal
Sei que ela pode ser mil
Mas não existe outra igual
Blue Poster
 Quando ela mente
Não sei se ela deveras sente
O que mente para mim
Serei eu meramente
Mais um personagem efêmero
Da sua trama
Quando vestida de preto
Dá-me um beijo seco
Prevejo meu fim
E a cada vez que o perdão
Me clama 
Ela faz cinema
Ela é demais
Talvez nem me queira bem
Porém faz um bem que ninguém
Me faz 
Eu não sei
Se ela sabe o que fez
Quando fez o meu peito
Cantar outra vez
Quando ela jura
Não sei por que Deus ela jura
Que tem coração
e quando o meu coração
Se inflama 
Ela faz cinema
Ela é assim
Nunca será de ninguém
Porém eu não sei viver sem
E fim. 

Chico Buarque - Ela Faz Cinema

 



Escrito por Gata de Botas ?s 10h51 PM
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Não pude ser


Não pude ser
o teu amor perfeito
antes esta ferida.
Por isso para ti
não serei a pele
— poro a poro teu alumbramento —
serei apenas a cicatriz.


Perfeita.


Esculpo a página a lápis
e um cheiro de bosque
então me aparece.
Que a poesia é feita de romãs
daquilo que é eterno
e de tudo que apodrece.
 

 

 Petit Ange Art Print by Keith Haring Petit Ange Art Print by Keith HaringPetit Ange Art Print by Keith HaringPetit Ange Art Print by Keith HaringPetit Ange Art Print by Keith Haring

"Pequeno Oratório do Poeta para o Anjo"


 

Era o mar
E parecia ser o mar.
Era o mar.



Dois mil anos
esperei por aquele
que febre alguma
ou olhar moedas escárnios
anseios desejos
amores confessos
puderam tocar.

Á minha frente
ei-lo intato
suspenso sobre meus lábios
aureolado suplicando
o nome do seu nome.

Era a quimera
e parecia ser o amor.
Era quimera.



Graça flutuante
figurava estar sentado.

A cabeça era magra
coberta de cachos
junquilhos
e onde o sol jorrava.

As asas
mantidas fechadas
tocavam o chão
longas emplumadas
o corpo intangível.

Seus olhos castanhoverdecinzadourados
escarlates me olhavam
como se fossem
desde sempre
a límpida palavra.

Era belo
e assim se apresentava.


 

Era o caule.
e parecia ser a flor.
Era o caule.



Veste-se de blue
e um fio transparente
costura-lhe
asas e costas.



Os pés
trás escondidos
calçando botas.
não voa
não cumpre seu nome.

Quer ser apenas
azul e belo
como é a paixão.

 

Era a beleza
E parecia ser a Beleza.
Era a beleza.



Filho pródigo
abandonou a casa

De seus vestígios de musa
de seus lampejos de Anjo
brotaram todas as lagrimas.

A dor
incrustada na curva da porta
esperou por muito tempo
a volta.
depois no rubi deste coração
escreveu seu nome.

 

Neide Archanjo



Escrito por Gata de Botas ?s 09h04 AM
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